La sonrísa en el momento preciso o equivocado,
La mirada ignorada,
El parrafo malinterpretado,
El nudo en la garganta que se desliza hasta tu pensamiento y te llena de dudas,
El silencio.
La vida del que no salta,
no por miedo
sino por falta de altura.
Mi historia la de siempre
que termina cuando las de otros me invaden
y no soy más que el cofre que las guarda,
aunque quiera cambiar protagonistas,
proporcionar un mejor final
no feliz
pero poco menos tampoco.
Yo la que escribe incesante
pero ¿Realmente me lees?
Es decir ¿Comprendes?
es decir, que de mis diez mil años de vida,
no hay mejores segundos que los que de a poco
he podido suspirar
Y cuando los taxis se marchan con todas las flores
yo me quedo llena de mariposas
que mueren.
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